Boca grande, claro, é mal de família

Desde 20 de setembro - que foi o dia em que descobri o primeiro aneurisma no meu coco -, neurocirurgiões passaram a ser uma gente que mora no meu coração.

E meu pai querido é um ser que mora no meu coração desde alguma outra encarnação.

O problema, dia desses, foi a interação das duas partes queridas durante a visita de rotina de um dos médicos que vão me abrir o coco.

Pergunta difícil pra lá, resposta assustadora pra cá, eu, jornalista amarelona, em algum momento, desisti de saber todos os detalhes da cirurgia. Até que meu pai, doce Nanão, carpinteiro por hobby de excelente cepa, que sabe tudo de serra, adivinhem, começou a interrogar o homem acerca da broca que iria ser utilizada na minha cabeça.

Na boa, não sei nem reproduzir o diálogo. Entrei imediatamente num stand by mode pra que meu cérebro - já bichado, o coitado - não registrasse nenhuma informação daquela conversa de "carpinteiros". Mas dei mole e acabei ouvindo que, em bom português, uma broca qualquer vai me abrir um pequeno furo na testa, que já vai estar sem a pele depois da incisão que será feita no meu couro cabeludo, claro. Ah, sim, esse "buraquinho" será ampliado com uma serra similar à uma que tenho a impressão de que meu pai chamou de "tico-tico".

Claro que, a certa altura, dei um grito quase tribal - "vem cá, será que dá pra parar com essa conversa?" -, mas ainda ouvi do meu doce pai, gaiato até o último suspiro da filha querida:

- Se o senhor precisar, doutor, eu tenho umas brocas em casa.