Rozane Monteiro, uma quarentona de sorte

Algumas coisas eu já aprendi desde o dia 20 de setembro:

1) Se você descobre um aneurisma cerebral antes de ele estourar, você é considerada uma pessoa "de sorte". E não adianta, por nada deste mundo, você querer gritar para o planeta o quanto você está se sentindo uma desgraçada, abandonada por Deus, com vontade de chorar até desidratar. Você sempre será, para os amigos e para os médicos, uma pessoa "de sorte".

2) Planos de saúde consideram pacientes com aneurisma cerebral que ainda não estouraram seres com uma saúde de ferro. Eu, por exemplo, orientada por um neurologista a me internar imediatamente para me submeter a um procedimento cirúrgico que vai me livrar do tal, passei, na quinta-feira, nove horas sentada numa cadeira da emergência do hospital em que estou agora à espera da autorização da internação. Ao meu lado, claro, um monte de outros pacientes que apresentavam todos os sintomas do mundo, que foram atendidos e internados na minha frente. E eu, que não emiti um gemido, fui ficando, fui ficando... Quem manda eu ser uma mulher de sorte, né?

3) Internada, finalmente, desde quinta-feira à noite, agora, aguardo o plano de saúde autorizar um exame megapreciso que vai mostrar todos os detalhes do aneurisma para que o neurologista decida o procedimento que vai usar para encerrar essa minha, digamos, maré de sorte: cateter ou abrir o coco. Ia ser na sexta, talvez fosse hoje, mas deverá ser, mesmo, na segunda, se tudo der certo.

4) Sem sintoma nenhum, com essa cara de saudável - fiquei três meses sem fumar e sem beber, lembram? -, parece que eu tô aqui, no quarto 327, tomando medicação no soro na pata, só de sacanagem.

4.1) - A senhora está de alta? (enfermeira me olhando depois de eu tomar banho, enfiada no meu vestido fashion, que ainda não tenho motivo pra usar aquele avental ridículo)
- Não, eu tô esperando fazer um exame pra operar um aneurisma. É que não posso perder o charme, né?

4.2) - Moça, o plano cobre acompanhante?
- A senhora está acompanhando que paciente?
- Não, eu é que sou a paciente. É que queria que meu pai dormisse aqui...
- Ah, desculpe. É que é pela idade: o plano só cobre acompanhante pra criança e pra maior de 60 anos.
- Então, é melhor eu internar meu pai e eu ficar de acompanhante, né?...

Claro que não colou, e meu pai acabou voltando pra minha casa. No fim das contas, decidimos que o transtorno e as despesas pra que alguém durma aqui comigo vão ficar pra quando o quadro aqui começar a perder a graça - depois do tal do exame horroroso e da cirurgia em si.